Todas as noites deviam acabar assim: a ouvir Glenn Gould, a pensar no que fiz durante o dia (pouco), a lembrar-me de que uma noite é um hiato, nada mais. Amanhã a vida continua (se o Tarquínio me trouxer a roupa a tempo, claro).
Não consegui tirar B. da cabeça; mas consegui tirar tudo o resto menos tu. Deve ser a isto que se chama férias.
Amanhã volto para São Luís. Nada me cansa tanto como umas boas férias.
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